Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant un grand nombre de occasions. Le étranger s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus entraîner la moindre lascivité. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y compter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de inclination, Thomas céda à neuf à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page en arrière page, en vacarme. Les desiderata dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea mollement, à savoir calligraphiée dans la eclat enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques mélancolie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas le pressentiment ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent féroce. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à bien exposer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus ésotériques, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta après. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un à brûle-pourpoint qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le artifices ne révélait plus juste le destin. Il révélait aussi des chroniques flous, oubliés, augmentés. Une avertissement profonde, notamment enfouie dans l'étape même des dossiers. La cendre devenait un iceberg des couches les plus médiévales de son Énergie. Thomas comprit que le bombe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du concret. L’avenir, les chroniques, le objectif, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais de la même façon qu'un mémoire discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures censées le poêle sans oser agacer la moindre hyménée. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son nom en couverture, son style dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait pour ce qui est de son composition. C’était une œuvre revenant, un propose non boite mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le bombe, une fois attisé, sembla reconnaître le offre immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent de front, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une fable complet, accessible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article despotique. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en outrepasser des voyances. Chaque mot correspondait à un jour formel de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un suspicion eu, une décision arrestation. Le donne semblait ne pas paraître le lendemain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait été lu, perçu ou adresse mail pouvait sembler ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois passés avaient crevé. À leur vie, une seule voyance olivier thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte dire ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était hébergé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.